MilanoCittàAperta

Durante la seconda guerra mondiale, alcune città europee furono dichiarate "aperte" dalle forze in campo. L'esercito nemico lasciava così la possibilità agli occupanti di abbandonare il centro abitato, evitando di distruggere completamente il patrimonio storico e artistico (promessa in realtà raramente mantenuta). Tra le "città aperte" di quegli anni: Roma, Firenze, Parigi, Atene. Milano non fu mai dichiarata "città aperta". Forse anche per questo motivo il monte Stella, simbolo della ricostruzione milanese del dopoguerra, nacque proprio dalla necessità di sotterrare un milione di quintali di macerie recuperate in seguito ai bombardamenti anglo-americani.

La seconda guerra si è conclusa da alcuni decenni e Milano, come tutte le principali città italiane, si è data da fare per ricostruire ciò che aveva perduto. Sotterrati morti e detriti, lo sviluppo si è imposto come il primo obiettivo della popolazione. Ancora oggi la maggioranza delle persone ritiene che il progresso di una società sia legato più alla sua crescita quantitativa piuttosto che alla qualità delle risorse di cui già dispone. Ecco allora che la ricostruzione non si accontenta di ri-costruire, ma vuole espandersi, ingigantirsi, svilupparsi all'infinito. La Storia non si può fermare.

Un conflitto sociale resta dunque ancora in atto: quello tra l'oggi e il domani, tra le necessità (presunte) e le speranze (reali). Questo conflitto non ha né principio né fine, non ha confini, né prospettive. è inesorabile. Se volessimo nominarlo con una parola, potremmo chiamarlo "Tempo". Al Tempo e alla sua opera di creazione e distruzione si relaziona l'Uomo, che non accetta di essere sconfitto senza avere prima combattuto con le armi di cui dispone. Di fronte alle rovine e alle macerie del passato, l'Uomo ha da sempre progettato il proprio futuro in funzione di una nuova Storia. E oggi l'Uomo si è fatto Cittadino per poter portare avanti la propria battaglia all'interno di un luogo apparentemente più adatto: la metropoli. La fine della Guerra, nonostante tutto, è ancora lontana.

Come scrive Benjamin, a proposito dell'Angelus Novus dipinto da Klee: "L'angelo della storia deve avere questo aspetto. Ha il viso rivolto al passato. Dove ci appare una catena di eventi, egli vede una sola catastrofe, che accumula senza tregua rovine su rovine e le rovescia ai suoi piedi (...) Ma una tempesta lo spinge irresistibilmente nel futuro, a cui volge le spalle (...) Ciò che chiamiamo il progresso è questa tempesta."

La storia, dice Benjamin, non è una lineare catena di eventi in successione e il progresso dell'era capitalista non conduce necessariamente verso il paradiso. Nel mondo della modernità, la dimensione esistenziale dell'Uomo coincide sempre più con l'essenza della Città industrializzata e il passato di uno è ormai racchiuso nel tempo dell'altro. L'alienazione del singolo individuo confuso nella massa indistinta della folla, costituisce infatti da Baudelaire in poi uno dei temi fondanti la poetica della cultura occidentale.

Cosa resta dunque del paradiso perduto? Come salvarsi dalla tempesta? Italo Calvino risponde così, in chiusura delle Città invisibili:

"L'inferno è già qui. Due modi ci sono per non soffrirne. Il primo riesce facile a molti: accettare l'inferno e diventarne parte fino al punto di non vederlo più. Il secondo è rischioso ed esige attenzione e apprendimento continui: cercare e saper riconoscere chi e che cosa, in mezzo all'inferno, non è inferno, e farlo durare, e dargli spazio".

Già, ma in che modo si può dare spazio a ciò che merita essere salvato? E soprattutto, come possiamo "farlo durare"?

Siamo arrivati al punto del nostro discorso. Da questa domanda ha inizio il viaggio che la nostra rivista spera di poter intraprendere. Proviamo quindi a rispondere: L'essenza del passato passa di sfuggita ma nell'immagine, che balena una volta per tutte nell'attimo della sua conoscibilità, si lascia fissare. "La verità non può scappare", scrive Benjamin. Ecco allora una risposta: la Fotografia eccede la Guerra.

Come dice il filosofo Giorgio Agamben, tutto ciò che si fotografa è chiamato a comparire nel Giorno del Giudizio. L'immagine fotografica è dunque sempre più che un'immagine: è il luogo di uno scarto, di uno squarcio sublime fra il sensibile e l'intellegibile, fra la copia e la realtà, fra il ricordo e la speranza. Se dunque non possiamo possedere il presente ma solo il passato, se possiamo possedere della realtà solo un'immagine a testimonianza del nostro stato di mortalità, allora il fotografo è chiamato a diventare il "flâneur", poeta della modernità e nomade dell'eternità. Ricorda Henri Cartier-Bresson: "Vagavo tutto il giorno per le strade, sentendomi molto teso e pronto buttarmi, deciso a prendere in trappola la vita, a fermare la vita nell'attimo in cui veniva vissuta".

Il fotografo è come un cacciatore e la sua macchina è un fucile. Ad ogni scatto/sparo, un frammento di realtà viene catturato per sempre, sottratto al divenire e consegnato all'eternità. Il fotografo ha così la possibilità di offrire alla società il proprio sguardo etico attraverso quello estetico e viceversa. La nostra rivista si pone proprio questo obiettivo.

Eredi della tradizione del fotogiornalismo d'inchiesta nato grazie alla Magnum negli anni '50 e consapevoli della ricerca sociale e artistica delle avanguardie del Novecento, tentiamo così di inscriverci all'interno del cammino della Fotografia con lo sguardo (e l'obiettivo) rivolti verso il futuro. Desideriamo discendere nella realtà, liberarne i segreti, utilizzare il gesto fotografico per concretizzare l'azione vissuta in prima persona. Dichiariamo così finalmente Milano "città aperta" e accettiamo la nostra guerra all'interno del divenire caotico della città. Questa stessa città che, in quanto fotografi, desideriamo conoscere e far conoscere. E far conoscere per poter cambiare.